Biografía de Lucía Angélica Folino

Lucía Angélica Folino nació en Avellaneda, Buenos Aires, Argentina el 19 de diciembre de 1956. Abogada, docente y poeta, ha publicado en el año 2004 su primer libro: "Retablo de duelos" con Editorial Dunken.

Publicó su segunda obra: "Acuario Plateado por la Luna" en una pequeña edición de autor, en el año 2005.

Parte de su obra aparece en prestigiosas antologías nacionales e internacionales en formato papel y revistas literarias virtuales y blogs digitales.

Escribió letras de canciones -registradas en SADAIC y SIAE- entre las que se destacan poemas y traducciones en la opera prima del músico italiano Lorenzo Gabetta: “Salvando las distancias”, lanzado en Milán en el año 2012.

Lucía Angélica Folino ejerció la abogacía durante tres décadas en Argentina, (con un frondoso currículum laboral de su actividad en C.A.B.A y área metropolitana de la Provincia de Buenos aires, en múltiples ramas de ciencia jurídica), encontrándose vigente su matrícula.

Dictó cursos en taller de poesía  y letras de canciones, tras haber participado en numerosos talleres de poesía, narrativa y letrística de canciones en SADAIC. Fue vocal del "Centro cultural Alejandra Pizarnik" de Avellaneda durante dos años. Su tercer libro publicado en el año 2015 es Venas al Menudeo. En el año 2018 presentó: "Cruzamientos y Aspavientos" y "Premio Consuelo", y "Enfundá la mandolina" en edición de autor.

Durante 2018 dirigió y editó la revista digital EL CAMALEÓN FATIGADO.                

Índice

Índice

Enfundá la mandolina, tango

 9  Vivir al límite

13 Tejidos

16 Hombre

17 La musa de Dalí

19 El Mesías descubierto

21 La sin rostro.

23 El hombre primitivo

27 Mano verde para Pez Náufrago

29 El Príncipe de Gales

33 Las cosas por su nombre

36 De tal palo, tal astilla

43 Bufandas

44 Memoria activa

45 Crear para creer

50 La manzana verde

52 El arte de cocinar lentejas

57 Oxiuros y filarias

61 La lengua de las lenguas (atolondradamente)

66 Eclesiastés

68 Todo bien

71 Tempus lugendi

75 La paja en el ojo ajeno

77 Sin hacer tanta alharaca

79 La calesita

81 A todos aquellos

86 Lujo

87 Monólogo del espectador del alma rota

90 Como piedra me desgasto

92 Entresijos del amor oculto

94 Enemigos

99 Cháchara

102 ¿Qué nombre le pondrías?

                    

Enfundá la mandolina (letra de tango)

ENFUNDÁ LA MANDOLINA

TANGO:

Letra: José Zubiría Mansilla

Música: Francisco Pracánico

Sosegate que ya es tiempo de archivar tus ilusiones,

dedicate a balconearla que pa' vos ya se acabó

y es muy triste eso de verte esperando a la fulana

con la pinta de un mateo desalquilado y tristón.

No hay que hacerle, ya estás viejo, se acabaron los

programas

y hacés gracia con tus locos berretines de gavión.

Ni te miran las muchachas y si alguna a vos te habla

es pa' pedirte un consejo de baqueano en el amor.

Qué querés, Cipriano, ya no das más jugo.

Son cincuenta abriles que encima llevás.

Junto con el pelo que fugó del mate

se te fue la pinta que no vuelve más.

Dejá las pebetas para los muchachos,

esos platos fuertes no son para vos.

Piantá del sereno, andate a la cama

que después, mañana, /cof cof/ andás con la tos.

Enfundá la mandolina, ya no estás pa' serenatas,

te aconseja la minusa que tenés en el bulín,

dibujándote en la boca la atrevida cruz pagana

con la punta perfumada de su lápiz de carmín...

Han caído tus acciones en la rueda de grisetas

y al compás del almanaque se deshoja tu ilusión,

y ya todo te convida pa' ganar cuartel de invierno

junto al fuego del recuerdo a la sombra de un rincón.

¿Qué nombre le pondrías?

¿Qué nombre le pondrías?

El pico de la cigüeña

ha entrado en mi guarida

desperezando

su tenaz espeleología.

Dios también se maneja con subliminales.

Cháchara

Cháchara

De repente, todo el mundo

tuvo necesidad de hablar,

de decir lo suyo,

de ser poeta.

Se lanzaron al vacío,

innumerables tejedores de redes amigables.

Se formaron grupos con

locuaces desahuciados

que también

tenían necesidad de hablar,

de decir lo suyo,

de ser poetas.

Y como todos eran todos

Y ninguno era uno,

se intercambiaban

versos marcados de costumbre

como palomas mensajeras.

El problema, mi amigo, fue el de siempre:

las palabras se fastidiaron de tantos arrecifes,

tanto friso  y tanta pluma

de amores contrariados,

empatía del  humo

y huelgas de belleza,

las infamias perdieron su perfume,

los recursos de esa esgrima

se agotaron como pólvora de guerra...

Y los versos libres

fueron tan poco libres

que tuvieron el impacto

de una charla monótona y huidiza.

El problema, mi amigo, fue el de siempre:

el lenguaje perdió el símbolo

y las palabras transmutaron

en cháchara  sin importancia.

Enemigos

Enemigos

All the world's a stage,

and all the men and women merely play

W. Shakespeare (As you like it)

Todos somos actores,

a sabiendas de que

hacemos el papel lo mejor que podemos.

Pero no es verdad  que podamos.

*

Cuanto más argumentes

en contra de la trascendencia,

mayor será tu veleidad

y más grande el vacío

en ese sitio oscuro.

*

Por tu forma de decirlo

parece odio

lo que no es más que 

carne podrida.

*

Cuando atrase el reloj de la historia

nadie habrá para darle cuerda a la historia de tu

reloj.

*

Sobreviví a ellos

y hoy ya no soy.

*

De ahí,

a formar parte

de los invasores,

la  escarpadura en el desierto.

*

Cuanto antes desaparezca

el poder en las sombras

más pronto desaparecerá

el resplandor de la tiniebla.

*

Nunca van a invitarte a su mesa

si no admites cumplimentar

previamente

tu definitiva despedida.

*

Escarnece           

a tu rival

antes de ultrajarlo

y encómialo después.                

*

¿Planes perfectos?

No hay planes perfectos

ni presuntuosidad sosegada

para aquellos seres  

que se pavonean de no saber si somos

Entresijos del amor oculto

Entresijos del amor oculto

Enmudece la noche como un sarcófago bruñido.

Se prepara la última estrella

para despuntar la aurora

en su rosada hermosura.

Todas las velas del cielo se apagan.

Todas menos una,

que no admite mestizaje en su contingencia.

La realidad alberga soles que no vemos,

y el alma no es un slogan de

los poetas estúpidos.

Ni una mentira más soporta la insípida cartelera.

La experiencia del ser clama contra la ruindad

de los peligrosos cobardes.

Si es tiempo de Luz, habrá Justicia en la Sombra.

“Dios nunca abandona a sus fieles”, nos dijeron.

Fue escrito por uno de los nuestros,

hace milenios,

en un salmo cuyo número no recuerdo bien,

y se santigua el diablo

ante mi falta de memoria.

Como piedra me desgasto

Como piedra me desgasto

Con la viscosa esperanza de detener el tiempo,

me convertí en una piedra.

Como piedra me desgasto.

No volveré a ser humana.

Rituales, sacrificios y banquetes

se jalonan en  blandas palabrotas.

Ceremonias anodinas conmemoran

inscripciones en los libros sagrados.

Son el humo de los dioses o el gozar

de los demonios.

Es para mí la vida una cantera

que me alberga,

la vislumbro desde la cima.

Ruedo y caigo en el pantanal del mar

que encrespado me  arroja a las orillas,

impasible ante el ignoto destino.

Siento cómo se congela el semen de los muertos

en la copa de plata del cadáver

y me transformo en lápida brumosa

a los indescifrables latidos

de los relojes de arena.

En el curso de la existencia

la eternidad es un instante seco

y desbandado.

Monólogo del espectador del alma rota

Monólogo del espectador del alma rota

Hablaré de ti, bella alma rota

por una fuerza  imperceptible,

emergida de la caverna

que te vio resignarse

ante cada nuevo hospicio

de revoluciones postergadas.

Alma portavoz, tumulto inquieto,

confrontada a lo eterno

genuinamente rota, 

erosionada,

calcinada en encajes de intereses mezquinos.

Alma gruesa, raída.

Alma ignota de marcas ancestrales,

con tatuajes que dudan de las bestias

excepto en lo que sienten peregrinas.

Las olas de la mar envidian

tu insignificancia de giros azarosos,

tu inocencia impecable,

tu corporeidad incorrecta

con alas de paloma.

Quisiera ofrecer tiempo para amarte,

enseñarte una trampa fundada en argumentos

que curen las heridas de tu pulso

con salmos o caricias de mis dedos.

Se propaga en el agua

una muda consigna hasta la opuesta orilla:

el margen implacable que me aguarda.

Y quiera que,

tal vez,

estés callada y rota,

desgarrada,

y no henchida de catástrofe.

Lujo

Lujo

Dio clases para aprender a pensar.

Cobró carísimo.

Pensar era un lujo para pocos.

A todos aquellos

A todos aquellos:

A todos aquellos

que no marcan distinciones

entre bálsamo y hedor;

a todos aquellos

que sientan obsesión

por la salida mística,

a pesar de la noche del año

en que se admita;

a todos aquellos

que detestan las anáforas  

y la melodía satánica,

tanto como sus caras

ajadas frente

a los espejos en liquidación

del olvido.

A los pájaros perfectos,

a las mujeres y hombres imperfectos,

a las parejas ab-negadas,

a los que extinguen la llama de la libertad

y crecieron comiendo caramelos Media hora,

con la boca hambrienta de aceitunas o

aventuras;

a los camaristas del crimen

con verdades ayunas de causalidad y justicia.

A los vecinos de las ceremonias

que cantan villancicos deslucidos;

a los autores de la razón de mi vida,

a los chiquillos aficionados

a escribir cartas de amor;

a los laicos feligreses del descontento popular;

a los que juegan

apostando morir en sus camas;

a los panaderos

que no arreglan televisores

y a los fabulosos electricistas

de linterna a pilas

y taladro mecánico.

A todos aquellos,

en condiciones de vivir

un día más,

bajo el sol estereotipado de primavera,

con niebla o lluvias torrenciales;

a los violadores de la Ley seca,

a reglamento;

a los comisarios de a bordo

de aviones desaparecidos

en el Triángulo de las Bermudas,

a todos los etcéteras,

sobreentendidos e implicados,

que pueblan este mundo in fine:

les encargo mi alma,

para que la salven.

De momento,

no me toca sino recordarles

que las puertas cerradas del infierno

arden en llamaradas acuciantes

y se oyen, desde lejos,

abucheos a los torturadores.

Y que sepan,

de una buena vez,

que una existencia honesta

o desquiciada

se consume

al precio promocional de un paraguas

de alquiler,

subastado en Disneylandia.

La calesita

La calesita 

(El tiovivo)

Los piratas chapuceros de Occidente.

Los que ocultan la daga

y exhiben la piedra.

Las grietas del carrusel anónimo.

Las plumas de un gorrión descolorido.

Los despojos del organillero.

Las palabras del coloquio

y las cifras del Purgatorio.

Los amantes del cañón.

Las banderas del dueño del circo.

Los payasos del circo.

La arcilla de los profetas pesimistas.

El pundonor de los sobrealimentados.

Mary Poppins y el deshollinador.

La hidalguía de los laureados equilibristas.

La copa vacía y su arsénico.

El espejo que quiebra la fe

con verdades de panteón recíproco.

La calesita de la esquinita sombría.

En síntesis,

todo aquello que me recuerda la muerte

y Usted.

Sin hacer tanta alharaca

Sin hacer tanta alharaca        

A ciencia cierta,

y sin hacer tanta alharaca

entramos al futuro del pasado

cual nobles vagabundos

de una estirpe apodíctica del miedo,

reticente,

crujiente y atonal,

en aras de una vida sin retorno.

La caravana aplaude

dejándose atrapar por la sevicia

de un sentimentalismo degradado,

lloricas episódicos

con una perspectiva letárgica

y ausente

confunden con su esgrima

la parálisis.

Arcaicos enanismos perfunctorios

de extrema recurrencia

farfullan sus lecturas subrepticias.

El mundo gira en forma

y se descula el porvenir

mientras vamos recuperando

palabras olvidadas,

por temor a que caigan en el pozo comarcal

y sigan siendo fúnebres testigos

del sueño de una noche de verano. 

La paja en el ojo ajeno

La paja en el ojo ajeno

Cada vez que alguien diga “centeno”

en el futuro,

pensaremos en Salinger.

Cada vez que se escriba “Gloria” en unos versos,

evocaremos nuestros campos estériles.

Cada vez que el subterfugio te nombre

iremos a disparar caracoles de río

como inútiles pedradas,

al descubierto almiar de paja y heno.

Los bastiones quedan lejos

¿qué se siente ser tan bueno en las palabras

si nada con ellas podremos construir,

excepto un anillo de descarte?

El camino de los recitadores

de autores respetables

se conforma con listas bien nutridas

de memoria,

cazadores de personajes

fictos y elegantes,

dejan tras la puerta

un tendal de sujetos inconclusos.

Herméticos.

Inescrutables bocetos.

Los dueños de la vanidad

están cerca del Poder y del Abismo.

Nos persiguen con su causa y su locura

y dejan mortecinas consecuencias

con su cloqueo de gallitos de riña.

Tempus lugendi

Tempus lugendi

Tal vez me  reconozca como a un

burro amarrado en el Perú.

Nostalgia de quijotes sin locura.

Yo era…

era

deductiva e inductivamente

feliz.

Mírenme ahora.

Presumir que no sé lo que no ignoro.

Palpitar de contextos.

Ectoplasma.

Hablamos el idioma trascendente

utilizando ladrillos similares

para construir nuevos muros,

nuevos marcos

con canción en los baños

y a la izquierda.

Porque ser raro es un derecho

que vive en una idea y se consume.

Excepto confusión

no hay nada nuevo.

Hace falta una cruzada

¿cruzada?

que venga a resolver los jeroglíficos.

La unidimensionalidad del espejo

fregando insobornable

en la humedad de los pastos mojados,

me señala entre sombras la partida.

El nudo gordiano del solipsismo terco

se exhibe de manera pornográfica,

como un seudónimo,

que para eso somos el cadáver de nosotros

mismos

y el juego es perdonar que hemos amado,

y el juego es olvidar que hemos gozado,

apenas pioneros de la resolución acontecida

sin secretos ni pasamontañas,

sin tapujos ni culebras,

arrastrándose en el cemento.

Ojalá fuéramos inmortales y tales.

Que no nos vuelvan a quitar el plato vacío

cuando el aroma de la salsa lo perfuma.

Por el momento, no decido morir

-aunque podría-

este Jueves Santo de París con aguacero,

porque París era una fiesta cuando estabas

y las campanas de lo perdido

también doblan por mí,

cuando te pienso.

Todo bien

Todo bien

Se la veía bien,          

despellejada, desnutrida e insensible,

pero bien.

Se la veía bien,

caprichosa e inconstante,                    

gritona al divino botón,

pero bien.

Bastante bien.

Se la notaba confusa,

compatriota de los desposeídos,

alerta al vuelo de los moscardones,

pero bien.

Casi como que bien.

No cumplía las leyes de la historia.

No sabía coser manteles de hilo croché.

No ponía las manos en el fuego por nada.

Se reía de absolutas tonterías.

Pero bien,

Se la veía bien.

El único idioma que hablaba era el materno,

y era un esfuerzo entenderle;

leía deletreando,

se notaba que no participaba de proyectos

gratuitos,

que la bicicleta era de la quema.

Pero bien.

No le parecían interesantes

los alardes de los buscadores

compulsivos de público.

No tomaba anfetaminas,

comía salteado,

Vivía de prestado,

Tiraba manteca al techo

-cuando le sobraban manteca y techo-.

Decía palabrotas a menudo.

Pero, bien.

Todo bien.

¿A quién  podía importarle una mina solitaria

en la espesa ciudad de insomnios progresivos y

tragadores de buitres?

Solo la radio comunal

se ocupó de ella cuando murió, por sorpresa.

Nadie reclamó el cadáver.

Pero bien.

Todo bien.

Como suele suceder con la gente pobre.

Eclesiastés

Eclesiastés

Ay del solo que se cae porque no tiene quien lo levante. Eclesiastés

Nos apremia la noche del encuentro

con una libertad desmesurada.

Entre hollejos de uva y vino dulce,

las horas se despeñan

como tierra procaz por las laderas.

La fábula del burro queda lejos:

No se oyen resoplidos de flautista

ni por casualidad.

Nos albergan La ciudad y los perros

con cierta dramaturgia acostumbrada

al pálido sopor de los llorones

y La esfera y la cruz

por monigotes.

Los tibios pasatiempos del que espera.

Porque sin literatura no hay caída

ni tropiezan las novias con sus héroes.

En la tarde que excusa lapidaria

el jadeo nocturno del despacho,

los tímidos aplausos de la cópula

y la embestida entre célula y fluidos

se aprestan como imanes a perderse

en la fina textura de perezas,

concebidas con celo,

ajenas al olvido,

hasta verte cruzar la antigua puerta

que conoce de oxímoron y presos.

La lengua de las lenguas

La lengua de las lenguas

 (Atolondradamente)

Hurgarán insistentes las palabras,

buscando en César Milosz o en el viento,

encontrando a Pasternak,

atolondradamente,

por pura coincidencia del destino.

Ella preparará un ritual nocturno

con ojos de paloma desflorada,

fascinando a su amante modulado

y eligiendo el sonido de las sílabas,

con el mismo ancho empeño con que busca

los sostenes de encaje y madreselvas.

Su otro yo

se reconoce en la lengua de las lenguas:

simultáneo espejo idílico,

articulado universal idioma

de abstinencia y vigilias frecuentadas.

Ellas experimentan,

agonizantes en la constancia,

visiones ilusorias e inocentes

para ganarse la vida rondando el sinsentido.

La poesía no está en las ingles

ni en sus vainas trituradas por el sexo.

No es un punto muerto de lascivia.

Predice la renuncia, el abandono,

sepultando los miedos a los vicios del exceso

en su esqueleto etéreo.

Enriquece la magia del encuentro.

Ese choque de míticos planetas

se ata a los tobillos con cuidado,

apuntando hacia el norte de la dicha,

demasiado en contacto con olores

loables de una piel:  el salvavidas,

y una mueca de voces suspirando

sus credos literarios y exaltados

en coros sucesivos y sagaces.

-Tu piel es torbellino y epidemia,

temblor de perro famélico.

Escamosa.

-Es alimento y bebida. Es réplica machista

que nutre tu cintura de un anhelo inacabado

de partidos de fútbol y entretiempos.

-Tu piel es el tabú de la exogamia.

- Es retorno a la infancia en agasajos.

-Tu piel me exime del pecado injusto

-Tu piel es el espejo de las ansias glotonas

del sibarita empedernido

en la opulencia inquietante del ensimismado.

-Con el alma pendiendo de una hilacha...

-Como el fuego tu piel es epidérmica.

-Paquidérmica.

Y así siguen amando, conjugando,

hasta al llegar la madrugada.

sofocados de risa, alucinando;

jugando a ser “trágame tierra”

van trenzando en los pelos

jamaiquinas rastas imaginarias.

Él la envuelve en sus brazos,

acaricia los cuencos de pezones

de gemas sempiternas,

fenómenos de sol precipitado

en completar su porvenir,

en andas y en volandas.

La cúspide del curso de la noche

los embriaga con pulso enamorado.

Que no hay mayor desdicha ni ostracismo

que intuir la soledad en la penumbra,

cuando la sombra trasluce el sentimiento

y ver pestañas mojadas por el pálpito

de las corazonadas.

Los poetas hacen de las Musas templos,

tumbas, dioses, motivos, religiones.

Los poetas aman el amor en su entelequia

de esperanza trivial, de ceremonia,

porque aman la vida y sus herencias;

la vida, el más acá,

sus esmeraldas.

Oxiuros y filarias

Oxiuros y filarias

                                             Gracias, rae.es

Oxiuros y filarias son parásitos.

Se propagan.

Larvas vermiformes de muchos insectos

e individuos.

Orugas y lombrices.

Nematodos algunos, mas no siempre.

Cilíndricos o fusiformes,

no segmentados.

Gusanos, que le dicen.

(Gusano:

Persona vil y despreciable

-lo firma la Academia, tomá mate-

en pos de deyecciones de zurullo)

Parásitos del hombre y en especial del niño,

¿y por qué no?

parásitos de la mujer

y en especial, la tonta.

La hembra del oxiuro

es la peor de todas.

Se enfila hasta el recto

para anidar sus puestas

en área cavernosa.

Sus mordeduras provocan

molestísimo prurito en los rebordes del ano,

conducto excretor,

taladro de volcanes de intestinos

gruesos y delgados,

modestísimo ano de las aldeas globales.

No estoy especulando.

Lo dice el diccionario.

Quien pudiera ser poeta o María Moliner

para explicarles tan clarito

que a mi amado le cabían -señeras

como bordón y estribillo-

las metáforas filiformes,

filisteas,

con pendones de reyes

proclamando pueblos y territorios,

alojados en impúdica codicia,

con afán de lucro

-Lupus est homo homini

et animus dominandi-,

en cierta zona oscura y húmeda

a la que denominan

los ganapanes

que se la juegan de testigos del oprobio:

coño-sur,

sodomizado agujero,

trasero  puaj de los prados urbanos,

réquetepuaj de benjamines

con montero de cámara (o de Espinosa)

culo del mundo,

que no consigue aún con qué rascarse.