Memoria activa
Pierdo libros
todo el tiempo,
me
distraigo, los abandono
y por tanto,
puedo crear
sin culpa.
Solo logran
plagiar los funestos memoriosos.
miércoles, 26 de diciembre de 2018
Bufandas
Bufandas
Esa bufanda
era la même mort,
las
vocaciones,
las
equivocaciones,
las
provocaciones del pasado
tirado en
una mesa,
la ve de la
victoria destruida,
que ni uve
ni hube desterrado del calipso,
el aire
tropical con sus pretextos,
los verdes
insensatos,
que pueblan
este mundo de ironías
que espantan
como espantan
los
domingos.
De tal palo, tal astilla
De tal palo, tal astilla
A Roger
Gilbert-Lecomte
Avanzando,
sin rodeos,
contra gajes
del oficio,
como si
fuera el río un insulto enmascarado,
vivo
vaciando carteras
en el umbral
renegado y maloliente
del
diccionario porteño.
Tanta lluvia
y sin paraguas.
Un cerveza
sin espuma,
amicísima
como pocas,
espera a su
mecenas en el bar de la noche.
Merodean
espasmos
de aparecidos
y testigos falsos,
a sueldo del
sistema.
Compromiso
frugal.
Hablaré de
lo obvio:
Del
esqueleto fosforescente de las Catedrales
de Luján y
de La Plata, que contrastan su belleza
con la de
Avellaneda,
castillo de
vitral adolescente.
Mi ciudad:
suburbio impune
que un
bólido disparatado
quiso
rebautizar Barracas al Sur.
Escarceos de
un pingüino,
sepultado en
una tumba de la Santa Cruz.
Atizaré las
fogatas de los túneles redondos.
Compartiré
leña podrida del calafate
y castañas de
cajú a precio módico.
Octubre
torrencial. Febrero sarraceno.
Habitantes
del desierto:
Podemos
seguir santificando beatas
(Cheers, dear)
Evasores de
la trama de los diablos rojos:
La atmósfera
es clara.
Fin de la cita.
Holocausto
de apertura inaccesible.
Poesía a
pesar del Holocausto
para abrir
los labios pegados del silencio.
Canillitas
de zapatito blanco
con que la
vecindad tropieza,
a cada rato,
enredan y
revuelven
con cucharas
de plástico y servilletas de papel
el café de
la mañana.
Topos y pincharratas
en
periódicos matutinos.
Meandros del
continente austral.
Ya lo ves,
espectador
de columnas vertebrales en
decadencia:
Constelaciones
prohibidas anuncian tu desdicha.
Si mientes no
busques gramilla
en pajareras
vacías.
Tampoco
surgen sinónimos para emular
la milonga
del obrero encerrado en una jaula.
No quedan
plumas del cardenal
muerto in extremis.
No se
fabrican pararrayos
que
funcionen a pura energía eólica
ni resucitarán
antiguos cuentos que contarnos
en tiempos
del gran apagón universal.
Siquiera
haya retórica que valga la pena.
Ortopedias
para cubrir las fachadas
no engendran
al hijo pródigo.
¿Qué será un
escaramujo?
¿Irá al
galope?
¡Qué mierda
es la semántica!
¿Cuántos
serán los caballos rondeños
que Machado
se cargaba a las espaldas?
El rugoso
caparazón de las tortugas
es la clave
de los sueños linfáticos
que prueba
la existencia del planeta divino.
El último
mandamiento se cumple
en el
aeropuerto terrenal,
que cierra
sus puertas definitivamente,
como una
hojuela herida de bala
que cae del
árbol de una biblia incompleta.
Hay
perfección
en la magia
de torvas precipitaciones.
La
honestidad brutal es
abuso de
confianza en la tahona.
Un sobre
blanco que llega por correo
se ha
convertido
en una titubeante
invitación para la estafa final.
Help:
De tal palo,
tal astilla.
Solo las
madres perdonan.
Difícil que
el chancho vuele.
Las cosas por su nombre
Las cosas por su nombre
Aunque nadie
lo haya descubierto todavía,
existe un
acto férreo en la retórica
que se atreve
a sortear crestas y escollos
flotando al
ras de aguas monocordes.
Cada cual
con su símil y sus trucos,
con jirones
de arcaicas poesías,
avanza igual
que un pobre pensionista
del Bed and Beakfast de los capitolios,
creyendo que
su obra es francamente
la nueva
plataforma del futuro.
Con ideas
tan falsas como abstractas
propone un
horizonte
y esconde en
un bolsón la carabina
dispuesta a
fusilar al enemigo.
No te
incluye, por suerte, no te incluye.
El foco
subversivo frivoliza.
Haya paz,
compañeros.
Secuelas de
la diáspora del genio.
Perdiciones
del santo calendario.
Sonrojos de
la orquídea.
Mnemotecnias.
¿Quién puede
sospechar el contrabando
de
contrastes biformes?
Los muertos
en combate son pretérito.
Escuadrones
mentados.
Las batallas
se libran en presente.
Arengas,
polvorines.
Nos quedan
derrisiones obsoletas,
resortes
conjugables,
ascetismos
menguantes de cartel
y un tibio aroma
zigzagueando
con que
tejer elipsis hiperbólicas
y ovillar
las madejas fugitivas
para poder
llamar, nunca o apenas,
las cosas
por su nombre.
El Príncipe de Gales
El Príncipe de Gales
El Príncipe
de Gales,
"treinta
huevos, diez pesos",
tiene la
nariz roja de cerveza
o de
hartura,
el pelo
colorado y un tatuaje
en el brazo
dormido.
Por eso, lo
llamamos
El Príncipe
de Gales:
su enorme
parecido
con el real
tocayo que vive en un palacio
asombra al
transeúnte.
Por la
mañana pasa
con su grito
atorrante:
"treinta
huevos, diez pesos",
porque
anuncia los huevos con furgón y
parlantes.
Unos huevos
caseros que alimentan familias
y abastecen
el hambre
de los
barrios humildes
y los
barrios privados.
¡Qué huevos
esos huevos, amarillos y blancos,
maná de los
corderos
del Príncipe
de Gales!
El Príncipe
de Gales
nos sonríe
sin dientes,
envuelve,
cobra y vende
"treinta
huevos, diez pesos",
con su porte
inefable.
El Príncipe
de Gales
domina continentes,
planifica
las guerras con su falda elegante
y se ríe con
nobles implantes y ortodoncia.
El Príncipe
de Gales
se gana su
sustento con imperial recaudo:
nieve,
llueva o truene,
"treinta
huevos, diez pesos"
treinta
veces comidos
con una libra
y media de esterlinas sin fondos
al Sur
desheredado del Príncipe de Gales.
El Príncipe
de Gales
no comprende
de cuentas,
no sabe
Economía,
los bancos
no le prestan, pues no los necesita.
El Príncipe
de Gales,
el otro, el
argentino,
no comprende
de cuentos
no sabe
Economía,
los bancos
no le prestan, pues no lo necesitan.
El Príncipe
de Gales,
changarín,
buscavidas,
ofrece
huevos grandes.
A4 la
docena.
Mano verde para Pez Náufrago
Mano verde para Pez Náufrago
A Tom Lupo , porque no
es serio que un poeta se llame Tom Lupo, a excepción de que conduzca por radio
un programa para poetas desorientados, una hora antes de la madrugada.
Cultivar
minimalismos es siempre un arte difícil.
Como la
Jardinería.
Debes tener
gran cuidado con hongos,
cochinillas,
sequías y tormentas.
La mosca de
la fruta
bien podría
arruinar el estofado.
Hace unos
días ocurrió un milagro:
Tom Lupo
tradujo el
famoso verso: “Lavorare stanca”
y logró
mejorarlo sustantivamente,
aunque en
mérito a la verdad debiera decir:
que la
transformación fue verbal.
Tom dijo:
“Cansar trabaja”.
Un día de
estos lo llamo y le pregunto
si la
expresión fue un acto fallido y se le trabó la
/lengua,
o si fue una
genialidad suya nomás,
porque Tom,
vecchio Lupo di mare,
la juega de
humildito
pero le
provoca disimular
su mano
verde de pez náufrago.
El hombre primitivo
El hombre primitivo
El dolor es imperativo.
Sigmund Freud.
El hombre
primitivo no conoce
prebendas,
majestad, soberanías;
su pánico es
aullido de las bestias,
su albedrío
la ley del cautiverio.
El hombre
primitivo no fornica,
no sabe qué
es robar;
codicia la
belleza irrefutable,
contradice
la lógica euclidiana,
ignora que
en el fuego hay un secreto
de metales,
neurosis y armamentos.
No analiza
la vida.
La
contempla.
Su
existencia es un puro pacer
y
defenderse;
no solloza
ante sus crías famélicas
ni
escarmienta.
El salvaje
es hostil al alegato,
al vuelo de
un abrazo de paloma,
al verso del
poeta dolorido.
Ignora los
tabúes y etiquetas.
No silba, no
pregona,
no
encarrila.
Se abastece
de lluvias y raíces
y si
enfrenta algún demonio
lo respeta.
A decir
verdad,
a veces lo
controlo,
le ordeno
que se calle o se someta
a ceremonias
rituales implacables
del ínclito
presente manifiesto;
que se lave
los dientes;
que peine su
angustiosa cabellera;
que olvide
sus memorias de inconsciencia;
que se
calme, se excite o se comporte;
que acepte
que es mortal en apariencia;
que sea
responsable de sus actos;
que firme
rendición con los engaños;
que asista a
funerales,
y que
mienta.
El hombre
primitivo se acobarda.
No entiende
mis idiomas ni discursos.
El dictamen
del juez de infantil actitud
lo
desconcierta.
Es hijo de
mi padre y de mi madre.
Está dentro
de mí: es esta angélica
pugnando por
salir de su escondite,
caníbal,
antropófaga, incompleta.
Agazapada en
vísceras y en nervios,
en dos
cuerdas vocales sin creencias,
lo injusto
de morir no me perturba.
Su tendencia
a escapar me desespera.
La sin rostro
La sin rostro
Edgar Degas. El baño de
la mañana (1890)
La sin
rostro acomete de tropel la bañera;
su piel
encantadora: marfil que resucita
las venas, que
se enmarcan por el gozo que
/espera
del morbo
hacia el deleite, placer de estagirita
por motejar
en sueños, la voz de la sordera.
¿No ves que
sus cachetes tremolan de alegría
por amor a
las olas que sin prisa se exhiben?
La niña es
un retrato de aquel que le decía
-encendiendo
tizones de los que oteando viven
que tirara
sus ropas de rebato a porfía.
El pecho
está a la vista de un cielo que especula
con doradas
colmenas de sales presurosas.
Acaso el hombre
ardiente que mira y la fabula
con cálido
arrumaco la envolverá entre rosas,
pináculos
letales de avariciosa gula,
su vara bien
enhiesta,
a la hora de
la siesta.
El Mesías descubierto
El Mesías descubierto
Cupido
contemplando a Venus nos asombra,
porque el
Bien está en una manzana,
en la piedra
debajo de la cepa
que el
artista dibuja caprichosa.
Porque el
alma no es alma sin mirada y
la palabra
es el nombre de las cosas,
proteste o
se entusiasme, asuma el costo,
se resigne
en pincel a tez desnuda
o brote en
arsenales del invierno,
con un aroma,
apenas percibido,
a primavera
coronada en dama.
Maravilla
que el hombre no supiera
que el
Mesías es él y no hay tutía.
La verdad
absoluta del presente
sin la voz
del amor,
sin tacto en
llamas,
amará
prontamente su pasado
sumido en la
locura de los cuerpos.
El bufón de
la corte indiferente
tiene pechos
pequeños, tiene huecos,
y no puede
volar.
Es su
condena.
En la boca
hay sabor a fruta amarga.
Adán está
espiando entre los riscos
con cinismo
fatal de ciega envidia.
La musa de Dalí
La musa de Dalí
De espalda
al Universo rescatada,
oculta su
expresión de amada inerte,
una musa que
estaba acostumbrada
a ser sombra
de Onán, hasta la muerte,
con apego
ritual se nos subvierte
en arpa
salvadora de la Nada.
Desgrana
desazón y echa a la suerte
la trama del
revés de la mirada.
Dalí la
escamotea, por los celos.
Tapa el
rostro, con manto presuntuoso
de repudio
andaluz al invasor.
El grito de
la viuda está en los cielos,
vengándose
del genio de su esposo,
para que
nadie alegue que fue amor.
Tejidos
Tejidos
La
corrupción está instalada.
Ay.
Trágicamente instalada.
No van a
dejar constancia
de
ostracismo ni destierro
en los sones
de la guerra.
No abrirán
las compuertas del trabajo
ni
destilarán petróleo sus acritudes indignas.
La olita del
dinero seguirá
dando curso
a matones de otra clase.
Los malvados
oirán el
grito subastado de las madres.
Los artistas
atrapados en su red
con una cala
en el cerebro
no
descansarán hasta alcanzar la infamia.
Candidatos a
Diputados
seguirán
orinando al mejor postor.
Nuevos
súbditos
tendrán Reina y Rey
que los corteje.
“Se siembra
un pensamiento,
se cosecha
un acto”,
oraba el pastor mormón.
Escuelas de
psiquiatría,
verdades
bíblicas,
cine
adoctrinador,
las falsas
biografías de la escuela anglicana,
los
plagiadores contemporáneos
y la torsión
nueva perseveran.
Pero la
literatura no cambia el mundo
solo lo hace
más tolerable,
más
asequible,
en este
cansino agobio de multitudes.
Si coincidís
conmigo
en cumplir
los mandamientos de Dios
(o como
quieras llamarlo)
estaremos de
acuerdo.
Sino, mejor
seguí tu camino hacia la nada.
Lo sostengo
y mantengo:
quien quiera
conocer el horror
que se
inscriba en un curso de tejidos.
La lana pica hasta en la piel del muerto.
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